A tal privacidade

Por Caroline Bittencourt

Eu juro que queria ser mais assídua por aqui. As pessoas me cobram, eu me cobro. Assunto não falta, muita coisa renderia posts interessantes.

O problema é outro: deixo de transformar a rotina em textos porque meus rebentos me policiam. Se dependesse deles, eu teria que submeter tudo à aprovação prévia dos envolvidos antes de publicar. Aliás, o mesmo acontece em relação a fotos no facebook, eles sempre reclamam (“to com cara de sono/louco(a)/idiota”, “olha meu nariz/cabelo/roupa” etc) e dizem que eu não perguntei SE PODIA. Como assim? Desde quando filho determina o que a mãe pode ou deixa de poder?

Eis o X da questão: a privacidade dos filhos. Chega um momento em que os pais deixam de poder expor o que bem entendem em relação à vida dos pimpolhos. Aliás, referir-se a eles como pimpolhos, pitocos, filhotes e afins já passa a ser um problema, um micão (ops, falar “mico” também é mico).

Bons tempos aqueles em que era possível contar pra todo mundo cada detalhezinho, mostrar milhões de fotos, debater publicamente sobre o hábitos alimentares e intestinais, as frases engraçadas, as perguntas desconcertantes, as descobertas diárias...

Quando os meus eram pequenos, não existiam redes sociais (a Mari nasceu em 94, na era pré-internet; o Lucca nasceu em 2001, o Orkut em 2004), então a exposição tinha proporções mais modestas. Eu carregava álbuns de fotos na bolsa pra mostrar a quem encontrasse e parava por aí.

Minhas colegas de blog têm filhos pequenos que nem sonham que suas vidinhas estão sendo contadas por aqui. Meu conselho é: contem tudo que puderem enquanto dá, gurias, porque Anita, Aurora, Duda, João, Betina, Nassif, Pedro e Alexia um dia chegarão por trás de vocês no computador dizendo o que o Lucca acabou de me dizer: “Manhê, o que tu ta escrevendo aí no blog? Deixa eu ler antes, hein!”